Camino sobre cuchillas
 y la tierra es polvorienta y cáustica
 los árboles secos delimitan
 esta senda de vacío y hambre
 y la muerte no llega

 El cielo es severo
 y es como una puerta cerrada
 sus goznes están sellados
 con un emplasto de lágrimas y cenizas
 y la muerte no llega

 Perdí mi alma en el bosque de espinas
 y ahora soy solo la muda de piel de mí mismo
 los carroñeros me ignoran
 y clamo a la espuma de las nubes
 y la muerte no llega

 Dejo atrás fantasmas perdidos
 la desidia y el abandono llenan sus cuencas
 como yo tapan sus heridas con palabras vanas
 pero la vida se perdió en lágrimas
 y la muerte no llega

 Este páramo es interminable y frío
 hay puentes rotos y ciénagas
 lo sobrevuela el arcángel distante
 que arrancó mi razón con sus zarpas
 y la muerte no llega

 Enterré el miedo en una cuneta
 y lancé los sueños a la acequia
 esa corriente enferma que rebosa
 en el mar eterno sin lluvia
 y la muerte no llega

 Hay laúdes y tambores pisoteados
 y la muerte no llega
 mis pies se deshicieron en el filo
 y la muerte no llega
 caminé sobre cuchillas
 y nada queda de mi mismo
 solo la desazón y la sed
 porque nunca llega

 Este páramo soy yo
 vencido y desolado
 yo rompí los puentes y envenené los pozos
 y quizá entregué mi razón
 al ángel abominable que oscurece la llanura
 y ya no recuerdo nada
 porque acaso me rendí hace tiempo
 y solo soy un paria
 arrastrado sobre cristales rotos
 porque solo tengo una esperanza
 un deseo, una fiebre,
 un dolor, un proyecto,
 que nunca llega.

(nov 2018)